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LO QUE ANTES ERA HIELComo el rumor de un río, somnoliente.con el deseo de llegar al viejo murallón Mi cirio va... candente... refulgente... y el llanto a flor, vestido de canción... Puedo contar los días sin sus soles... Puedo medir distancias, aún sin fiel. Si un falso sol...carente de arreboles, de cuero hará mi delicada piel, mirando al cielo, buscando "Sus" faroles, será un dulzor lo que antes fuera hiel... Salvador Levy
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| Mi Arca de papel (Quintetas de 3x2) Sentado en mi almanaque de rumbo impredecible deshojo margaritas de todos los colores. Hoy pienso en los tropiezos de aquel velo invisible de lánguidas vigilias "sin la senda admisible", que en nada nos auxilia, que sólo da escozores. Hoy pienso en los insomnes colegas del calvario que hurgando van el fango de orates soñadores, que hilvanan, cual dementes, las penas de un rosario que solo los arropa con pútrido sudario luciendo el "signo agrario" del Rey de los Ardores"... ¡Oh! pares insensibles, sin hoces y sin dones... No veis que hay huellas viejas del noble que murió. Del lleno de improperios, rimado con ladrones? Poetas mal nutridos, de falsos corazones, sus arras del "Gran sueño" el mundo despreció. Hoy rimo en estas hojas de tiempos legendarios Una paloma blanca y mi "arca de papel". Y al ver que ambas han sido mi frágil poemario Quisiera dar al traste el lúgubre incensario De los que ofrecen falsas coronas sin laurel... Salvador Levy |
POBRE HUMANIDAD(Sonedécima) Salta al vacío la pobre humanidad.siguiendo huellas que la hacen zozobrar Entre los quejidos se siente crepitar un alma en cadenas buscando libertad. Con cualquier faro se acerca al farallón. Entre arrecifes de agreste litoral grita: ¡¡PROMESA!! el turbio caporal dice, ladino: "YO TENGO SALVACION" Ojo a las ruedas del falso redentor. Con mil chirridos se anuncia "el destructor" que esconde el rostro igual que un avestruz. Sube a una cima cual un ángel de luz; y entre quejidos, lamentos y dolor surge el "esperma" del vano salvador. ¿Cómo es posible salir de esa prisión? ¿DÓNDE el camino que vaya a la verdad? ¿Quién sabe DÓNDE se escuda la maldad para arrancarla de un pobre corazón?. Entre la turba que entre cadenas va luchando recio, se va ocultando el sol ante el ejemplo del lúgubre farol sin esperanza para el que ciego está. En la batalla de luz contra sombra surgen fronteras que el cielo no nombra. Y el vano reto que enmarca el dolor, traza sus huellas de incierto color de espinas y besos queriendo rimarse en un germinar de nunca acabarse Es fácil mirarlo si hay ojo avizor. Solo es necesario rimar la ansiedad con el dulce aliento que da la bondad y lograr el fruto que brinda el amor. La huella, hoy cubierta del lodo infernal que un tiempo lejano marcara el camino permanece firme al pie del destino como roca firme de un buen pedernal. Si llenos de luz los ojos se abren verán refulgir las velas que arden; en el candelabro de aquel viejo altar. Los siete luceros parecen gritar: "Solo hay una huella hacia el redentor y esa huella surge, buscando el amor".. Salvador Levy |
CON (AMOR!, NO CON PORFIA(Sonedécima) El tubo rectangularnos muestra los adelantos así como los espantos de un mundo no singular. Y con mucho o poco afán parecen ser boberías las múltiples porquerías que al mundo envenenarán ¿Dónde están los que dirán basta ya de tanta insidia; de enaltecer la perfidia, del correr tras de los vientos movidos por mil intentos que un infierno sembrarán? No es posible ser sincero mirando todo al revés, ni es posible ser cortés usando el guante de acero. Y si acaso las espinas se pudieran florecer, un rosal no puede haber con olores de letrina. Hoy se ven por las esquinas falsos Gurus de cartel, que cometas de papel elevan con mucho aprecio, sin saber que un viento recio las puede echar a bolinas. ¿Dónde la regla se esconde? ¿Dónde el cepillo y la vara? ¿Bajo qué leyes se ampara el que a Dios ya no responde? ¿Dónde la noche es el día? ¿Dónde hay frutos sin sembrar? ¿Como es posible el honrar poeta sin poesía? Y en esta noche que impía quisiera nunca acabarse, sólo un verso puede darse que lave los corazones tornando el llanto en canciones con (AMOR!, no con porfía. Salvador Levy. 03/21/92. |
HACIENDO CIERTO EL HIMNO REDENTOR"Allá!, a lo lejos, se oye una canción. Viene enlutada cargando un madrigal. Trae los ecos del fausto ¿ Paredón!, viene en cadenas, con ritmo tropical. Entre las olas se pueden escuchar mil voces roncas de víctimas sin voz que con sus vidas vinieron a aumentar los truncos sueños del genocidio atroz. Son los augurios del tiempo del ¡ adiós! los ecos sordos del "Cristo de papel". Del disfrazado cual un ángel de luz, cargando espinas, sin fe, sin tener Dios al que en otrora llamaran justo y fiel, hoy crucifican, sin concederle cruz. ¿Serán campanas, o solo una ilusión? ¿ Verán el fruto aquellos que hasta ayer fueron testigos de tanta destrucción, de un jubileo, de un nuevo amanecer?. Cuando las nubes opacan esplendor y entre los campos sólo hay oscuridad, Ya llegó el tiempo anuncia el sembrador, abrid el surco, vendrá la claridad. Hoy que la fiera se hunde en su maldad, que ya sus crías dejaron de parir y entre agonías se escucha su estertor por lontananza se oye: ¡ LIBERTAD! porque en cadenas inútil es vivir haciendo cierto el himno redentor. Salvador Levy |
ADIOS SEPELIOSigue el cuadro: noche fríaGolpe seco, el sepelio, letanía. Turba inmóvil, risa falsa, Corto vuelo. Monasterio, atonía. Y así, con sus cirios llameantes va el cortejo... Todos Judas...ignorantes, Luchan yertos...que agonía... Todos muertos...que ironía... Y así, con sus cirios llameantes va el cortejo... Otros pocos gritan lejos, También llevan su cortejo. Portan voces, buscan ecos. Pechos roncos, siguen secos. Nadie quiere comprenderlos, Son mis pares, mis reflejos Son simientes sin cultivo Son Oasis sin sedientos Y así, con sus cirios llameantes va el cortejo... Tengo llanto, tengo voces, no estoy solo ¡ Vivo adentro! Me voy con las alas del sueño, no estoy muerto... ¡ Adiós sepelio!.... |
COMPÁS EN DOS TIEMPOSTener un alma sensible...Señor...Que gran dicha...!... Pero... ¡ Ay!... Que tormento... Cuando tu mano arcana con celestial dulzura De las olivas tiernas me das el laxo ungüento; Como sutil arpilla, con ligereza aleve De las sensibles cuerdas, entre placer y risas, Con rumoroso arpegio arrojas dulces cantos... Mas cuando el tempo imprime Por los compases graves Hondo y brutal acento ¡ Oh Dios...que ardor...! Como retumban hoscos por las entrañas finas El trepidar vibrante del arco gris del vuelo... Tener un alma sensible... Señor... ¡ Que gran dicha...! Pero... ¡ Ay!... Que tormento... Salvador Levy.
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Y....Y cuando en las tardes de grises acentospercibas el roce de ráfagas tristes... Y en las arboledas arrullen los vientos, con lúbricas voces las ramas meciendo... Tendrás en tu alma de aromas inciertos la triste sonata que hoy gime en mi pecho. Y cuando las aves remonten sus vuelos y extiendan sus alas cual quillas al viento Y en las avenidas se trencen las sombras quemando las luces, retando a lo incierto. Tendrás en la imagen de lucha y de reto, mi pobre esperanza flotando en el viento... Y cuando la noche lamiendo las sombras que el sol va dejando llenarse de negro; y las flores todas y los parques bellos se transfiguren en raros espectros. Tendrás en su luto de dudas, de incierto, mi huella dorada temblando en tu lecho. Y cuando ferviente pases día a día, dolientes los ojos de oídos inquietos; Y busquen tus cosas apoyo en el velo de místicas frases que alumbren tu pecho Tendrás en lo tenso que alienta tus sueños llegarte estos versos rompiendo el silencio. Salvador Levy |
VIAJERO DE LA LEJANIASe aromó la brisa con sabor de labios, se llenó el recinto de rara presencia, loca caravana borraba tu ausencia, llegaron los sueños, consejeros sabios. Llenóse mi alcoba de estampas inquietas, jugó mi esperanza con mil cosas bellas, obtuve una noche cuajada de estrellas, mi mente grababa pasiones coquetas. El rápido trazo brotábame ingente llenándome espacios en un pecho duro. Ardientes promesas guardaban apuro, tu imagen, abstracta, se hacía tangente. Logré aquel instante rimar con la nada, sustraje alegría del duro quebranto, rompí las cadenas del trágico canto. Viajé con mi nave la ruta prestada. No puede lo ignoto lidiar con lo cierto pues cada pisada estampa su huella, con cada latido, la herida resuella y surge la espina, del florido huerto. Mas urjo tu forma tallada a mi sombra. Rebeldes voceros se mueven alertas. Mil soles de brumas me brindan sus puertas. Dile a tu camino que el mío le nombra. Si acaso tu talla no mide la mía y alteras el curso con compás mezquino, llegarán las naves del mágico sino y seré el viajero de la lejanía. |
LA PALOMA HERIDALlegó tu paloma volando a mis rejasmostrando la herida que yo le tatuara, llegó adolorida, sufrida y tan rara que todo el pasado gritóme sus quejas. Del pico marchito una perla colgaba, brillante y oscura, cual lágrima negra. Su cálido arrullo tu voz me reintegra tocando inclemente en mi pecho la aldaba. Mi mano, llagada, no pudo alcanzarla. Las rejas del tiempo me ataban con saña y a más de los hierros, la espesa maraña me ataba y me ataba queriendo alejarla. Perdona paloma si mueres por verme no sabes que enfermo al verte sufrir. Tu herida en mi pecho se agrieta al latir mostrando los lazos que me hacen inerme, Salvador Levy |
EL TEJEDOR¡ OH! Divina y eterna lanzadera Como ovillas los hilos del destino; Le entretejes al hombre su camino, Sin que pueda tu huella ver siquiera. No hay un trazo que en vano se tejiera Ni bosquejo sin meta, ni sin sino. Sabia mano, potente, con gran tino, va ordenando la fina enredadera. Hoy que siento de tu amor, ala viajera, Voz eterna que muestra lo infinito, La distancia se acorta en cada paso; Se iluminan las dudas, cesa el mito, Y la aurora se pinta con un trazo De tu esencia de eterna primavera. Salvador Levy 05/12/63. |
EL CORTEJO DE LOS SEPARADOSY así...entre la pompa, el esplendor y el mito,orlado del placer y la molicie, teñido de la roja mascarada: MARCHABA EL CORTEJO. Marchaba el cortejo sin freno y sin tasa llevando en su seno mi vida y mi alma... Era una parada de ataúdes blancos por las asfaltadas y negras calzadas, que, hacia... no sé dónde... cual nubes que pasan, viajaban vistiendo cenizas que abrasan, con antorchas frías, en pos de una raza... Las luces gritaban... ¡ SON LOS SEPARADOS! Son los separados que viajan sin alma; que bailan y juegan y lloran riendo en oscuras mortajas... Son los que no viven; que en fausto cortejo la noche los caza... Y en el bullicio... Y en el clamor... Y en las oscuras avecillas del dolor... Como una fuente que sin agua los regó, surgían sus luces de erótico ardor, mas... nunca con aguas; sólo una sed loca y un falso fulgor... ¡ Que triste la marcha!... Parapán...pam...papam... ¡ Que brusco contraste!... Parapán...pam...papam.. A más brillo y forma, más negra y doliente la bruma se erguía, con las desventuras... con las agonías de aquellos que iban en grueso cortejo por las avenidas... Parapán...pam...papam... rumiando sus penas... Parapán...pam...papam... Ciñéndose rejas... Parapán...pam...papam... Luciendo coronas de nubes...sin reino... Parapán...pam...papam… Sobre aquel desfile, los buitres volaban con garras de oro, con picos de alhajas, para en torvo vuelo roer las entrañas de los que cansados de tan dura marcha, caían rendidos, sudando migajas, buscando el silencio, la paz y la calma. O, de ser posible... tan sólo el descanso de tan vana carga... ¡ De pronto en mi noche, detrás de una estrella. ! ¡ ¡ ¡UNA MANO! ! !.... Luchando con ella, creyéndola falsa… perdí las amarras que al loco cortejo, con visos de seda, de aromas, de farsa, ceñíame fiero... cayendo al vacío... Y fue...un ARCOIRIS... la brecha mostrada... De pecho y de ungüento, bañé la mortaja. El fiero cortejo... pujaba...pujaba... Con saña ceñían mis carnes atadas; en loca avalancha queriendo arrastrarme con la mascarada... Después... Un S I L E N C I O ... Un rayo de aurora desnudó el cortejo mostrando las heces, el lodo y el cieno, que oculto entre sedas, perfumes y velos, formaban la corte, la orla, y el reino... Las fétidas miasmas irguiéronse inquietas, mostrando al desnudo sus fosas abiertas; donde blanquecinas filas de osamentas marcaban de nuevo su marcha funesta... Parapán...pam...papam... Siguiendo la marcha. Y así... entre la pompa, el esplendor y el mito; orlado del placer y la molicie, teñido de la roja mascarada, Marchaba el cortejo. Parapán... pam… papam... Marchaba el cortejo, Parapán... pam... papam... sin frenos, sin tasa... Parapán...pam...papam... ¡Mas ya no marchaba... llevando mi alma... 02/19/62 Salvador Levy |
CUARTETAS MATERNAS(En el día de las madres desde la prisión en Cuba)Esta rosa prendida aquí en el alma, invisible, silente, sin estruendo, es fuego eterno de luz, fuente de calma no se marchitará ni aún muriendo. No es la rosa que luzco por un día para luego tirarla sin cuidado; no al ojal, sino al pecho madre mía con profunda emoción yo te he sembrado. Y si acaso el destino me conceda cuando todos la rosa ufana lleven darte un beso, ya libre, solo queda, ver la rosa, que tus ojos me devuelven. Salvador Levy |
PARA QUE PASE EL PESARPuerta portó mi presagio,para prestarte prudencia, por poder poner paciencia para mi pobre epitafio. Poco puede por contagio mi pobre pecho pensar, para poder soportar, pase aprisa lo pasado, pues, paso y piso pesado, pensando pase el pesar. 05/21/62 |
CUANDO LLEGUE LA MAÑANA¿Adónde vas, procesión, con tus cirios apagados?No veis que vais rezagados, sin banderas de ilusión. No mantengan la intención, ni quieran seguir el paso pues la llave del fracaso no abre la solución. Hoy, el peso del perdón, se revienta en la medida del ave que anda perdida, sin nido, sin sol, sin rama, sin poder levantar su cama, sin saber de compasión. Y en ese día sonoro del romper las alcancías, del rimar paz o ironías, de hacer brillar el decoro, del magnífico tesoro que Dios promete al final, será limpio, cual fanal de pulcro aliento canoro. Con gran fuerza, cual un toro, de cuernos firmes, potentes, romperá lazos hirientes, dando coraje al cobarde, y cual llama firme, que arde, funde al hombre como al oro. Hoy hay voces inhumanas, que gritan gargantas roncas, que sólo saben de broncas, de contiendas sin campanas. Sólo hay jueces de Jaranas, que juzgando lo injuzgable, lo infeliz, o lo inefable, no encuentran luces tempranas. Y al mirar a la sabana, donde trinan los jilgueros, no pueden malos agüeros, borrar, por mucho esforzarse, las luces que han de mostrarse, cuando llegue la mañana. Salvador Levy 06/15/93. |
SONIDO SIN SONSonó en sonido asonantesu sonrisa retozona, sonando, zona por zona, en mi ceniza hacinante. Salió su risa incesante, saludando en su sonido, mi silencio retorcido. Suspiro y soplo sentí, suplicio, sólo, sin ti, seco, sin son, desasido. 09/15/61. |
ALELUYAUn encierro donde en vano me detienen,férreas rejas impidiendo la salida, todo listo para hacer sangrar la herida, mas no saben que mis sueños, van y vienen. Odio y luto, son los surcos que así infieren. Sólo espinas van sembrando en loca huida. Buscan agua...y sólo hay fango en la medida. Pobres hombres, que no saben lo que quieren. Rompan rejas. Siembren flores. Inconscientes. Alcen rostros con miradas inocentes, y no esperen a que el tiempo los destruya. Mano a mano, caminemos con amor... Desterremos para siempre el cruel dolor, y gritemos, todos juntos, ¡¡¡ ALELUYA!!!... Concebido en el G2 01/7/64 Salvador Levy |
EL DEALER DE LA MUERTEEntraron en el salón, cogidos los dos del brazo; y pisándole el talón, con místico andar, sin prisa, la dama del negro chal, con su tétrica sonrisa. Miraron en derredor, felices, marcando el paso; y todos con nervio a flor, para jugarse la vida, quedaron en atención, esperando la partida.... Llegaron, sin vacilar, y ocuparon sus asientos. El dealer del antifaz, barajando con firmeza, el naipe quiso tallar, repartiéndolo en la mesa. Primero jugó el Amor, jugador de los momentos. Ambicioso, soñador, burlándose de la Suerte, del ámbito espectador, y del dealer de la muerte, Hizo la apuesta mayor, con marcada hipocresía; sin notar que alrededor, los eternos vehementes, con abono aterrador, observaban penitentes. Llenó la mesa de afán y jugó....la fantasía... No pensó la dimensión, ni el montante de su reto. Sus ansias de jugador, no calculaban su veto. El dealer miró al salón, con mirada de destino, y un Camino le pasó a la dama del chal negro, que en seguida lo tomó, con mirada de me alegro. Y se volvió hacia el Amor, para jugar...Desatino que era su apuesta mayor, en la tétrica porfía, y formaba su caudal a cambio de fantasía. Tanto derroche y ardor estaban allí en la mesa, que todos con emoción, se miraban expectantes, de las lides del Amor, contra todos los pujantes. Era una lucha mayor, se veía con certeza, como queriendo afirmar que todos ese momento, sin siquiera respirar, firmaban su testamento. El dealer no se inmutó, y se peinó la cabeza, con la mano de tallar, peinando blanco sustento, cansado ya de jugar, otra vez, el mismo intento. Llevó la vista al reloj, meta de toda partida, y dio ruta a otro postor, indolente por costumbre, que en eufórico desliz, llenó la mesa de lumbre.... Tomó un sorbo de Placer, su bebida favorita. Se puso a coquetear, como paloma en la cumbre, con el serio jugador, con hermetismo de alumbre. La risa, llegó al lugar, contagiada por la apuesta, y el dealer miró al reloj, viendo extensa la jugada, ya el horario aterrador, tenía la meta marcada. Tratando de destensar, lanzó una vía de resta, al frío, y calculador, jugador del negro hastío, que, sin pasmo, retador, jugó con desdén: VACÍO. Hondo suspenso, letal, se respiró en el ambiente. Su negra profundidad, hizo temblar el tapete, al jugar: una ansiedad, su bebida de copete. Miró de nuevo el reloj, y, con gesto displicente, su baraja volteó, con pericia de grumete, y la carta reflejó: "el impávido grillete". ¡ Protesto! Gritó el Amor, ante el lance conocido. Creyendo ser ganador, por jugar la "fantasía", que no era perdedor, pues no hay final en su vía. Mas, el dealer, sin hablar, mostró la ley al herido, que inconforme, mas cabal, se bebió la poesía, y con gesto celestial, dejó todo en la porfía. La dama del negro chal, con un suspiro de duda, tomó su carta fatal para tratar un recuento, mas, en la mesa, se vio lo que no permite intento Con su mirada habitual, quedó la réplica muda, y sus cartas levantó para lanzarlas al viento, mas, el dealer las tomó con ademán insustento. El sereno jugador, el que jugaba: el hastío, sonrió por una vez, conocía la jugada. jugó...sólo por jugar... él nunca ganaba nada. Ya la dama del placer, vestía capa de frío. Siendo primera en ceder, aún estaba atolondrada; su carta no quiso ver, para marcharse apurada. Luego, sonando el reloj su campana de negrura, llegó el carruaje fatal... todo tallado de cruces... con cartas a su favor... para apagar nuevas luces. 03/22/1962. |
LO QUE NO PERDONOAl hombre... todo perdono.Menos... querer que otros sean, como él pretende han de ser. ¿ Que sus guerras...? Las perdono. ¿ Que sus celos...? Los perdono ¿ Sus intrigas y egoísmos, sus maldades y cinismos...? Los perdono... Los perdono... los perdono... Solo esto: ¡ No me aflijas, No me obligues a tus sueños! ¿ De mis doblares de esquina? ¿ De mis plegarias furtivas? ¿ Mis semillas?... ¿ Mis ortigas? Eso es mío... no lo cambies... No me obligues a tus celos, pues no puedo perdonarte... que mutiles mis desvelos… Tomé mis alas...Mis garras... Y al ascenso...la caída... Postréme en hito, un instante, quebré de dolor mi espiga. pero luego, en la esperanza, en otro pliegue del manto, surgió una estrella encendida. Y los cantos... Y las orlas... Y la nueva tentativa, rasó la vieja parada y remendó las heridas, que el viento me ocasionó. ¿ Que el vuelo, ingente, me hirió? ¿ Que angosta el ala, lastima? ¿ Que malgasto mi medida? ¿ Que la lámpara es inútil encenderla cuando es día? Qué me importa lo que pienses si quieres guardar, cavila... Dobla tu espina hacia el suelo y recoge tus ramillos Yo, de monedas lucientes, la alforja llevo preñada, mas, qué gastar, no aparece pues mi moneda es baldía en los caminos de otros. la mía... es... sólo la mía. No... por favor... No puedo. No me pidas que perdone la falta más condenable... (falta que arrojó natura) la execrable, la inmadura, la que atormenta y calienta las calderas de las furias; la que por mucho que apure, no podría, aunque quisiera, contemplar como segura, es esa falta de... ¡Apura!... ¡ Toma mi huella!... ¡ Sé esto!... Ese obligarme a tu albura... que... tal vez... será más grande, y que... tal vez... sea más pura, o que mitigue mi herida... Pero, mi sangre, es mi sangre. Y mi condena, la mía... Y no puedo perdonarte ese apurarme a tu vida.... Que la mía, lleva un sino... La tuya... sea... la tuya... Salvador Levy 01/27/62 |
YO FUÍ EL COBARDEQue cobarde te ves en la distancia,es el sello fatal que te acompaña; lo que al limpio cristal siempre lo empaña, y le resta a tu flor blanca fragancia. ¿ Cómo puedes huir sembrando el ansia de este dulce rimar siempre en campaña? Te quisiera llamar, paloma huraña, mas no puedes volar, la duda es rancia. Este encierro común, no es la respuesta. Es poner hacia el sur la nivia cuesta. Es querer predecir que ya es muy tarde. Si en la ruta sin par, no hallamos vía, si dejándote huir es noche el día, no lo puedo ocultar, yo fui el cobarde. Salvador Levy 23/11/62 |
Y LO EMPEZADO ACABAREn la distancia fragores de ruidos acompasados,fueron, de mi campo, arados para sembrar los ardores. Luego fueron: los candores, más tarde, noches inquietas. Mil lunas cual panderetas bailando danzas macabras, fueron los abracadabra de mis primeras cuartetas. Lucha estéril con lo inquieto. Quise hacerle un puente al llanto para alejar los quebrantos. Que se fueran con lo inquieto. Mas, sin saber, tracé el reto. Como arena movediza, al moverme más aprisa, mi mente se sumergía, y la pérfida porfía luto llevó por divisa. Desbocáronse mis ansias. Se presentó la vehemencia entregándome su herencia de innumerables fragancias. Surgieron las abundancias de lo agreste, que es bastante. Me llevaron bien distante, donde solo hay unos pocos que andan todos como locos rimando amargo y constante. Vértigo causa la altura a los cides galopantes, que juegan alucinantes a rimar con la amargura. Desespero en la premura de ser algo, y no poderlo. Jugarlo todo por serlo. Brindar paz, juicio y reposo con denuedo de coloso aunque vayan a perderlo. Ante el camino plantado, me asusto con la distancia, víctima de la ignorancia de lo que el tiempo ha sembrado. Lo que pasó, ya ha pasado, imposible es comenzar. Solo me queda luchar contra cualquier desengaño, robarle fuerza al peldaño, y lo empezado, acabar. Salvador Levy 11/23/62 |
PromesaDesde la frescura del divino aliento que en dulces promesas supo Dios tornar, son arroyos frescos, todo lo que intento, no queda una espina que pueda enconar. Como en un rosario que hilvanara el cuento supe de mi barca el curso marcar. y con la promesa que cantara al viento, hice del desierto, Oasis sin par. Ya el rosal del tiempo, se viste de flores. Ya de las espinas, no quedan ardores que oculten el fruto que irradia calor. Ya las agonías de noches en velas han limado barras de tristes cancelas, y me han regalado el fruto de amor. Salvador Levy 9/14/63 |
QUISIERA SERQuisiera ser por una vez el sueño aquel que tu has soñado. Poder entrar la intimidad del reino azul que tu has creado. Poder vivir cada intención del mundo ajeno que has forjado; poder hablar con devoción raro lenguaje enamorado. Llegar febril, con el rubor del niño aquel que nunca ha amado. Abrir tu ser, dejar en ti la tibia miel de mis reclamos. Bordar con luz la dimensión de un paraíso no estrenado; y liberar con mi pasión tu dulce anhelo aprisionado. |
LA BALADA DE LA PARTIDAParado junto al río del agua de la vida, yo vi una sombra larga que triste se movía. cargada de recuerdos, de vieja poesía, y el río con sus aguas marcábale partida. Sonriendo con un gesto profundo, conmovida, mostróme sobre el pecho sabor de lejanía, de glorias compartidas, de goces, de alegría cuando era mi aliada, mi amiga consentida. Yo, lleno de promesas, de nuevos cielos dueño, miraba consternado la sombra que se iba que como en un ocaso mostrábase evasiva. Clavándome la vista, frunciendo el viejo ceño, mostró aquella sonrisa, cargada de placeres, de bohemia, de soñares, de jóvenes quehaceres. Quedé cual abortivo que espera un nuevo viaje. La sombra pasajera guardaba fuertemente, tejida entre mil sueños, de corso sin patente, aquel viejo tesoro que fuera mi equipaje. En la dicotomía que ostenta el nuevo traje aún yacen confrontados el cuerpo con la mente, contrarios los latidos que el corazón presiente que quiere ser monarca, y aún late como paje. Al ver los fuertes lazos que amarran los caminos dictando los reclamos que son hondas raíces, se muestran bien profundas las viejas cicatrices Y alzando al fin la mano, siguiendo un nuevo sino, con un gesto abatido su gloria se calló. La sombra que se iba, esa sombra era yo. |
Borrando el rastro de mi melancolíaDesde la oscuridad de mi balcón cerradoel canto oí de un ave mañanera, que poseída, en su frescor alado, cantaba ajena a mi ansiedad viajera. Todo rumor se condensó inundado del fresco anuncio que en su trino diera, con su cantar dejábame impregnado, el fiel recuerdo de otra primavera. ¡ Oh!, dulce canto, despertar sonoro. ¡Oh!, brava flauta del fugaz canoro. Sobre el dintel de mi ventana umbría, su savia fresca, cual perfume ufano, con su trinar de resplandor solano, borró mis huellas de melancolía. 08/14/96 |
DÓNDE ESTÁ TU CIELO?¡¡¡Eh....A ti!!!!.... Sí...a ti...al de la torre...Al que guarda su aurora en la alforja de adentro... (Donde no brilla) Al que con la mano en la azada labrara su altura... A ti...sí...a ti... ¿Dónde está tu cielo? Fue...cuando en tu noche tomaste del barro, la paja sin trigo. Forjaste ladrillos, betún y cenizas marcando tu meta. Sin tino, sin cuerpo buscando la altura. Tu altura, tu cielo . Con sudor y sangre, sin sueño, sin lirio fuiste construyendo tu loca quimera. A falta de barro, más sangre, más llanto. Y con fuerza y pecho...a pico y azada, con filo de uñas, de diente y de cebo, gritando tus furias, tu loco embeleso, Marcaste TU noche... Llegaste a TU CIELO. Tomaste tu estrella, (la nívea...la etérea) Pusiste tu mano con ávido anhelo con baba de acecho, hurgando en su fondo su puro destello... Tus ojos golosos lloraban de gozo al verte las manos cuajadas de polvo, (De polvo de estrellas) pues no era otra cosa... Brillaba tu rostro cual faro de puerto. Después fue...la Luna, el Sol, todo el cielo. Y tus manos tensas (enhiestas de celos) sobaban TU gloria con vaho de enfermo. Llegaste a TU altura... Colmaste TU ruego.... Sentaste TU reino... Babel de tu pecho. Ya tienes TU gloria... La propia. ¿La cierta? TU torre...TU cielo. Ya brillas liberto. Ya sabes del polvo su raro secreto, del místico numen que flota en lo incierto. Pero en cambio...."GENIO"... con tanto trabajo de pico, de vela... ¿Dónde está tu bolsa?... La vieja...la usada... La que siempre estaba cuajada en remiendos. Tu fiel compañera... Tu bolsa de sueños... En ella dejaste: Tu flor...Tus suspiros.. Tu: ... ¡a la rueda rueda!... Tu: ¿Quién?... ¡No te tengo! ¿ Qué pasa en tus ojos?... La antigua mirada... la que criticaste por hosca y malvada, la que perseguiste queriendo borrarla de rostros perversos y huraños... la veo instalada, señora y guardiana, velar tu pupila con una guadaña... Y tu mano hábil...(La mano del tiempo) Se ha crecido en uñas, en venas y nervios. Y en tu pecho bravo... que otrora cantara canciones de tejo, que henchido y valiente cuajaba la vela, la quilla y el viento, surcando los prados, volando cometas de miel y de ensueños... hoy ronca ceñuda, un águila fiera... con ojos de altura y garras de suelo. Dime, ahora... De TU torre. Con el pecho abierto... de la antigua senda, del reguero incierto de rosas, de versos...de nubes rosadas... Después de TU altura.... ¡¡¡Dime!!!.... ¿DÓNDE ESTÁ TU CIELO?.... Salvador Levy 1/23/62 |
OIGA USTED SEÑOR POETACuando se escribe una historiapor el gusto de escribir, es preciso decidir si lo escrito va a servir para educar la memoria, o tan solo por decir cuanta tonta bobería se le antoja, por la pluma, al que escribe remitir. No es posible, ¡Valga Dios!, contribuir al reguero de papeles sin mensajes; que los años, como pajes del destino, sin razón, sin motivo, ni atención que pueda mostrar la causa, los coloca en el latón del eterno basurero. Para escribir sin mensaje, sin razón ni fin cabal, no es posible, sin fanal, correr por calles oscuras, donde el filtro de la luz parece tener un velo donde el que escribe está lelo, y solo escribe basuras en lo que quiere contar. Por favor, señor que escribes tan solo por escribir; no te sientes al pupitre por llenar tontas cuartillas hablando de maravillas, que ni son tal ni cabales, y escribes cosas banales que a nada aporta, y humillas la luz de sana verdad. Por favor señor poeta, escritor, o llena plana; no permitas que tu intento salga a la luz sin ser texto que ayude a encontrar la senda; que abra la puerta cerrada donde se esconde la luz para que no caiga al cesto tu talento y tu aportada. Si tienes la bendición del don que te dio natura, no te escondas en la oscura razón de los sin talento que persiguen el sustento de la corriente de moda, haciendo gala de toda la vana e inútil cuadrilla, de los que escriben por paga. |
CANCIÓN DESORIENTADACanción desorientada, de noches y de días,de rosas y de espinas, de barcas en porfía de sueños sin albricias. de extraña melodía. Como redes al viento se despeinan las palmas musitando una rima. ¡Oh! Que dulces las voces. Oh! que triste la sima. Que fulgor en la cima. Canción desorientada, ¿Dónde está la morada del cachorro de anclas y de velas dormidas? ¿Dónde, di, dónde anida? Pues se pierde la brida. Te me vas estirando como fruta en ojiva y en la semilla llevas una nueva poesía de tremor y vahído, de candor y perfidia ¡Oh! Que bella la tarde. ¡Oh! Que fiera la vida que reclama con surcos la semilla sentida que no crece al acecho de la rueca que hila. Si tú ves una perla en mi concha dormida, no la tientes, ni le hables; no le cantes porfías, no le digas ya nada, pues allí está mi vida. Salvador Levy 05/13/97 |
Y EL ECO ME RESPONDE....Sentado ante el furgón que carga lo imposible.Midiendo con pulgadas de David al gran Goliath. Me nace del costado una pasión, con lava más ardiente que un volcán. Y herido con la daga del ¿Qué hacer...? con tan poca la masa para el pan que los mendigos, con ardor, quieren comer, sólo me brota una palabra, ¡¡¡Terquedad!!!; y el eco me responde: ¡Soledad...soledad...soledad! El sol de las promesas al tejer, rimado con las noches de ansiedad, recuentan la inconsciencia del infiel, de nudos, trampas, laberintos a raudal. La bota de la vida que al pasar nos huella como a uvas del lagar, hurgando el zumo fresco sin saber si algún pobre sediento ha de beber el mosto fresco, que aun no es vino, al fermentar. Y ante la bruma de la incógnita tenaz, con frente y pecho lacerado de buscar repito esperanzado ¿ Terquedad? y el eco me responde ¡ Soledad, soledad, soledad! |
HAY QUE BUSCAR¿De qué sirven poderes y grandeza?¿A qué tanta ilusoria sin razón? ¿Con qué bolsa, qué honra y qué blasón Puede el hombre, cambiar tanta torpeza?. De sí mismo destila sutileza intentando ordenarle al corazón no vacile al tomar la decisión de dictarle el camino a la cabeza Vano intento, batalla sin final pretendiendo olvidar lo ya vivido. No se puede escuchar este latido que te inclina inconsciente al fiel abismo, pues tesón, o sin él, todo es lo mismo. al rendirle pleitesía a lo banal. Loca lucha de tipo parodial donde el hombre por llenar la barriga. Cual cigarra ignorando de la hormiga no respeta la ráfaga invernal. ¿Y qué hay de la historia celestial? ¿de la siembra del trigo en buena espiga? ¿de las flores sin cardos, sin ortiga? ¿de la leche y la miel en el panal? ¿Es que acaso la vida es esta hez de inmundicias y vanas fetideces? ¿Cómo pueden lavarse estas sandeces si no hay agua en las límpidas cisternas, si afanosas promesas, ya no eternas, no permiten lavar tanta hediondez?. Hay que ser cual la rosa perfumada. Ser rubor de una luna vespertina que al brillar enfrentada al sol se inclina al querer ver sus rayos extasiada. Ser rocío que en cada madrugada a las flores y al campo les conmina a crecer con su risa de neblina, savia y paz, con las voces de alborada. Arrullar como el río en su caudal, con un trino de pájaro agorero. Desechar la ansiedad del mundo entero. Rebuscar en la luz como un sediento; alcanzar ese reino que hoy presiento, y bañarme en el fresco manantial. Recorrer la calzada o la vereda. Surco y flor, ser semilla, arado fiel; ser temblor que me llegue hasta la piel y brotar sin reparo por la veda. Ser motor, ser la fuerza de la rueda. Muela ser, que moliendo la honda miel; cual cometa que pendiente al carretel busca el sol ascendiendo lo que pueda. Astro ser, y ser parte de la estrella que en su voz va marcando ruta y luz. Ver llegar, al pendiente de la cruz, al rimar de su canto angelical. Y en el canto de marcha, ya triunfal, darme en luz al reflejo de su huella. |
LEVÁNTATE DAVIDSe oye el ruido de huesos blanqueados.Forman filas las huestes de impiedad. Vienen juntos y están uniformados van gimiendo su amarga soledad. Con cadenas y grillos aherrojados sus vestidos son cotas de ansiedad. Tienen ciegos sus ojos anulados con la niebla que anuncia su verdad. Sin futuro parecen maldecir este reto que quieren imponer. Con un canto nacido del tormento de la lucha que intentan defender, los de abajo, nacidos de un mal cuento, Con mal sueño nos quieren redimir. ¡Levántate David, Goliath vuelve a atacar! De pronto ha aparecido con nueva facultad queriendo ser su huella, la única verdad de huesos colectados, tomados al azar ¡Levántate David, llegó la hora final! De nuevo el gladiador de pecho fiero y cruel se viste la coraza cargada de oropel, de fausto, de lisonjas del nuevo Neanderthal. Esta lucha no tiene un claro acento, no se embrazan los sueños de aquel rey. Nuevas caras, no guardan juramento, pues su premio no es fruto de la ley. ya al gigante, babeando sucio aliento, su milicia pretende hacerlo Bey. Frente a frente se quiere presentar con sus huestes de túrpido esplendor, El que imparte la sombra tenebrosa, la que nubla la luz del Salvador. Mas del monte se siente el nuevo viento que ya anuncia con su acento unir la grey; Su palabra es la honda esplendorosa que a su frente la piedra ha de lanzar. ¡Levántate David, Goliath! volvió a nacer. Lo vienen ensalzando como algo celestial gritándole el Hosanna del árbol de Belial, cantándole un salmerio de vicios, de placer. Su lanza está cargada del áspid del ayer. Su cota la tejieron aquellos que ahora son profetas sin augurios, sin fe, sin corazón, mostrando un pecho sucio, vacío y sin saber. ¡Levántate David que al monte el pueblo va. Te estamos esperando con blando corazón; clamando tu promesa como única razón. Ven muéstranos la ruta; el fruto listo está. 07/27/97 |
INVITADOS A LA CENA
La
comida es deliciosa. |
Quiero contar mi relatoNo quisiera recontar la misma historia gastada,la del niño y los pastores, del pesebre y de la estrella, de los magos en camellos, de la fiesta señalada, del lechón, las golosinas y del alzar la botella. No quiero seguir andando otra vez la misma huella, dejada por los que vieron la fecha ya recordada como motivo de fiesta, sin pensar que lo que en ella solo cuenta es la verdad, que hoy parece ya olvidada Quiero contar el relato, no como cuento o balada que se canta en tantos templos como una recordación de los ritos, letanías, las misas que habrá de darse, de los múltiples regalos que tienen que intercambiarse para cumplir compromisos que crecen en profusión, olvidando el objetivo de esta fecha estipulada. Quiero mejor recordar, no lo que dicen del niño. Quiero hablar de su adultez, de aquel ejemplo impecable, de todo aquello que dijo, del fiel misterio insondable de su palabra certera llena de eterno cariño. Quiero tomar lo profundo; sin rodearlo de aliño. Hablar del fondo encerrado en su presencia inefable, donde, sin buscar halagos, su vida, limpia y amable, completa la dedicó y a cuyo ejemplo hoy me ciño. No, no piensen, por favor, que con el mundo me riño. No pretendo remover las cenizas ancestrales para tratar de inculpar a otros penas cabales. Solo llamo la atención, porque comprendo que es mucha la presión que el mundo exige; donde todo es pura lucha, y la tentación que acecha vence al guerrero el corpiño. Esta fecha que esperamos, como marcara un profeta, tiene un profundo sentido. En ella fuimos sacados de la selva y las guaridas, para darnos los legados de los antiguos prohombres y su palabra secreta. En esa gloriosa ocasión, que señalara el cometa, se abrió en el mundo la puerta con que fuimos agraciados del poder que dio su ejemplo, para ser seleccionados, como miembros de ese cuerpo que su cabeza completa. Y al mirar la digresión, que hoy la vida no respeta, y observar el fanatismo por cualquier vana ilusión, me parece percibir la sangre llorada aquel día, en que el sol se obscureció y la lluvia que caía, dejaba gotas amargas en aquel gran corazón, que soportaba el calvario de la virtud como meta. ¿Cómo es posible no ver la grandeza de esa fecha? ¿Cómo pueden confundir la cáscara con la yema; comiéndose lo exterior como dice el necio lema: De que es mejor un cantar, que predicar una endecha? Hay que acabar de entender, la vida es firme y derecha. No se puede desvirtuar, apoyándose en un tema, que no tiene más razón, que la del hombre que rema opuesto contra corrientes, intentando hacer su brecha. En esta lucha inestable, en que la maldad acecha, donde todo está viciado por la tradición incierta, y los pastores perdieron la estrella fúlgida y bella; hay que volver al establo, donde la luz se concerta. Dejar los vanos regalos, la mirra y la falsa huella, y entregar el corazón, al Señor que lo cosecha Salvador Levy 12/07/97 |
ENTRE LA VIDA Y LA MUERTEEntre la vida y la muerte distancia no existe ya,porque al final se verá, como un sembrado ya inerte, una emoción que se advierte dándole al tiempo fugaz, lo que la vida no da, lo que la muerte pervierte. Esta llama, fatua ya, es la duda que hoy no es fuerte, la que pide que se pueda perpetuar esta ilusión que gira como una rueda, pidiéndole al corazón que tramite lo imposible, "vencer airoso al pasado". Que destierre lo increíble, que busque lo tan ansiado, vida eterna, el más allá con Dios y Su creación. Salvador Levy 11/08/96. |
AL FINAL DE LA TARDE(Neodécima)Saber lo que se avecina cuando en el pecho nos arde, casi al final de la tarde, la vida, ya mortecina, resulta pobre, tenue y cobarde, sin valor, cosa anodina, querer ignorar la espina de lo infinito...¡Que alarde!. Casi al final de la esquina, uno espera que retarde la muerte sus terminales, queriendo el paso volver al pasado y absolver... las culpas, penas banales; aquellas que el tiempo aquel aún sin platas en las sienes destilaban leche y miel, como ilusiones, los bienes; creyendo siempre tener la luz en los ventanales. Que ilusión, pobre poeta de cuartetas no rimadas, sin comprender la llamada que no espera por su meta. La huesa, por enramada, que a nadie y nada respeta, reclama, ¡Maldita treta!.. que se acabe la jugada. Y así, cual frágil goleta sobre una mar aceitada, vuelan tristes golondrinas por los balcones cerrados. Del otoño, destacados, los vientos, cual vespertinas letanías ululantes, deshojan el calendario, de escasas hojas restantes, reviviendo el fiel calvario de los sueños ya soñados con la misma sonatina. Y al final no hay margaritas, no hay claveles ni rosas. Con alas, cual mariposas, con sus rosadas caritas, traen fúnebres carrozas, los ángeles, con las citas de las almas que contritas, dejan del mundo sus cosas. Igual que la primerizas palabras que un nene esboza, con voces que son alarde, tratando de ser lenguaje; los años, mazo cobarde, sin rodeos, sin ambage, quiebra la espalda y el pecho, encorvando al más altivo, que aunque quiera andar derecho, y renovar el motivo, ya en el final de la tarde, tendrá que emprender el viaje. Salvador Levy 11/02.96 |
“El retrato del relato”(Hexámetro)Cuanta historia lleva dentro cualquier hecho. Cómo lleva la palabra la emoción que haya sido inspirado desde el pecho para darnos del motivo toda acción. Un suceso que impresiona por lo raro, pone al bardo, con su lira, en atención de las cosas que le dieron el reparo para de ello componer una mención. Como a Dorian, con su hórrido retrato, cuya imagen le causó febril terror; entre llagas y torturas de maltrato le mostraron todo el precio de su error. Otros siguen, sin pensar, la misma estrella; no del marco, ni del cuadro de Allan Poe, sin saber que llevan dentro aquella huella que lo lleva al cruel final que aquel logró. Mira dentro de tu pecho con cautela. Hurga huraño, busca inquieto, en qué rincón puede haber, sin sospecharlo tú siquiera, una copia, casi fiel, del lienzo aquel. Cuando logres develar las lobregueces que tu pecho cobijó sin tu saber. Rasga el cuadro, busca dentro de las heces, los motivos que te hicieron padecer Pon tu mano dirigida hacia lo alto. Date el fruto de la firme transición, y verás cambiar la llaga del retrato transformada en blanco lirio de ilusión. SalvadorLevy 05/26/98 |
“YA VIENE....”Ya viene... Gritaron los troncos enhiestos, ya viene...Cual mil mariposas, flotaron al viento las viejas palmeras. Ya viene… Por viejas veredas, mil veces andadas, la dulce tonada les trae el sustento. Después de las nieves, que frías cantatas rimaron al vuelo, ya viene… ya viene llegando; es la primavera del divino aliento. Las ramas, dormidas, vacías, sin sueños; se yerguen ansiosas, buscando el reflejo del hálito fresco, de flores, de huertos. Ya viene… El mismo paisaje que ayer fuera yerto, hoy ve la esperanza, de trinos, de nidos, de empeños feraces que llevan la savia Ya viene… Ya viene abundante y fecunda del monarca eterno. Con su floración de frutos primales, de semillas vivas, de incesante reto; Ya viene… del dulce mensaje de la lluvia fresca, de aquellos profetas que aguardan el tiempo, se yerguen las almas, buscando sustento, Ya viene… Ya viene, de la primavera, del canto irredento. No inquieten, no giman, no penen las horas que alientan voraces al invierno ardiente. Ya viene… Ya viene, detrás de las nieves, la promesa bulle. La ilusión se yergue buscando un presente. Como primavera de eterno sustento, Ya viene… Ya viene, la vieja promesa, cruzando el invierno, trina con las aves, soplando su aliento. Ya viene… Ya viene… Ya viene… Ya viene… redento, Salvador Levy 04/11/98. |
Fresca brisa de un monte en la mañana,